En commun, dialogue d'affinités entre images et textes. Ici, avec Sigrid Pelisset
Ce serait plus un sourire qu’un de ces rires d’été, frivoles et pétillants. Un moment plus profond, quelque chose de durable, de calme et de serein. Du beau, pas juste du joli qu’on oublie aussitôt.
Quelques grains d’ironie, presque, dans ce soleil du soir qui souffle sur les flammes, les couleurs chaudes des feuilles à l’heure où le froid tombe. À l’heure où on farfouille dans le fond du placard pour retrouver ce pull dans lequel se blottir, où on choisit la laine plutôt que le coton.
Les nuages somnolents resteront accrochés aux reliefs des vallées, ils serviront d’écharpes aux grands arbres dépouillés de leurs habits d’été, serviront de cachette à ceux qui vivent là, serviront le mystère de ce qu’il y a derrière.
Alors, s’offrir une promenade sous les arbres. Les pieds qui brassent les feuilles, le nez affriolé par les odeurs d’humus, d’humide, de champignons, les yeux qui se reposent sur le velours d’un cèpe, le jaune vif d’une girolle, le brillant d’une châtaigne. Et juste profiter de la lumière dans les arbres, qui se teinte de jaune, d’orangé, ou de bruns, tous les bruns de la terre, terre de Sienne, ocre d’or, tourbe, cuivre, sépia ou terre d’ombres brulées. Couleurs des feuilles mortes qui peuvent faire à elles seules, un arc-en-ciel entier.
Alors juste sourire à l’éclaircie qui pose son doigt sur l’important, sur la beauté du dehors
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